La lumière jaune peinait à éclairer le fond de la salle.
A la table ronde, deux fumelars s'essayaient à séduire une radasse. Radieuse, elle était, elle
n'en avait jamais eu autant pour elle.
Le premier portait un tricot de corps très seyant ; les biscotos dégagés que chaque geste
faisait saillir et le tissu blanc tendu par la tablette de chocolat. Avec une casquette on
aurait cru Marlon Brando dans la chevauchée sauvage. Le second au contraire était plus
gras, sa bedaine était mal contenue dans un spencer porté à même le torse sur un short qui
dévoilait des cannes de serin, façon techno branché.
La fille était percée de partout, nez, oreilles, et langue. Un caraco à deux sous dévoilait
son ventre plat et un nombril orné d'une perle noire.
Le rade dans lequel je venais d'atterrir tenait du tripot et du bordel chinois. Ceux qui ont
connu Shanghai du temps où mon grand-père faisait ses classes chez les tabors
marocains, en violant quelques boxers mandchous verront de quoi je veux parler.
La fumée donnait toute sa mesure au cloaque.
Après avoir commandé au cador du lieu un tilleul menthe arrosé d'un calvas, le loufiat qui
voulait y croire, me nicha dans un angle mort, à l'abri de la lumière, d'où je pouvais
observer l'entrée, et regarder agir l'humanité en déshérence.

Le ventru avait desserré le premier bouton de son short, manière de laisser respirer
son bedon. Il avait glissé une main sous la jupe de la percée, laquelle s'était dégrafée et
se laissait entreprendre le téton par monsieur gonflette.
Sans plus d'égard pour mon spleen, elle massait fermement le joufflu du malabar, tout en
poussant de petits cris rauques qui marquaient sans doute sa joie des autres.

Bon dieu, les cons !
L'épisode ne manquait pas d'un certain piquant si ce n'était que je trimballais des tonnes
de noirceur, de quoi fabriquer tous les drapeaux anarchistes de tous les défilés de la
guerre d'espagne.

Franchement, je n'étais pas d'humeur à supporter ça. Je me levais.
L'air sec et froid, tu parles, il faisait moins cinq, me raviva.
J'allais l'attendre dehors.
Je n'avais pas fait dix mètres que celle-la même qui pas deux minutes avant, tutoyait les
anges, avait surgi dans l'encadrement de la porte en hurlant à la mort.
" Y'a pas un docteur, y'a pas un toubib, bon dieu, il est entrain de crever, vite au-secours,
halte au feu, à moi AuvergneÉ "
Je fis demi-tour, c'est mon c™té samaritain, on voit pas bien pourquoi d'ailleurs, j'avais
même pas obtenu le stage pratique du B n s sur mannequin de bois.
La greluche, que je croisai était barbouillée de rouge à lèvres. Elle s'agrippa à moi, " vous
êtes médecin, n'est-ce pas ? ", je ne lui répondis pas, " qu'est-ce qui se passe ? ",
lançais-je à la cantonade. Une voix dernière moi, dit : " je crois qu'il y a un problème ",
c'était le ma”tre céans, un gros bouledogue qui avait le sens de l'à propos. Je me dirigeais
lestement et prestement vers là où j'avais vu naguère, pas plus tard qu'il y a trois
minutes, la bonne, la brute et le truand. Là, il n'y avait rien de gracieux, le
bedonnant avait fini de faire sauter les boutons de son spencer et avait enrichi son
nombril d'un ya que n'aurait pas renié les janissaires du sultanat d'Oman. L'autre, le mec
de la publicité pour Vigor, un grand slave, interjetait appel, " Ce n'est pas moi, ce n'est
pas moiÉ " protestait-il, alors que la vindicte avait commencée de réveiller la populace locale.
Je l'interrogeais ; " alors ? ", l'éphèbe des Carpathes, m'expliqua, combien était éphémère
la propriété collective des moyens de plaisir.
Le gros, agacé par l'intérêt que la gosse portait à l'abonné du gymnase club qui s'appelait
Kùsack, avait sorti son opinel et un jeu de mains malencontreux l'avait vu finir sa course
là où il avait péché.

Je me penchai au dessus de la bouche du gros, sur laquelle affleurait, formée par son
dernier souffle, une bulle de salive et de sang. En appui sur les deux poings comme pour
une course de cent mètres, je tournai la tête vers le ciel et sentencieusement, je rendis
mon diagnostic : " il est mort ". Le cousin de Dracula, pourtant habitué aux saignées,
tourna de l'Ïil en invoquant saint son père ancien grand prêtre particulier de Ceausescu et
capitaine honoraire de la Securitate. La fille, elle, se mit à danser la gigue, ça tombait
bien, la sono que personne n'avait pensé à arrêter, crachait la voix nasillarde de Johnny
Rotten, God Save the queen ; " there is no future in england dream, no future, no future,
no future, no future, for me, for youÉ ".
En me redressant je lançais " appelez la police et vite ! ", et bousculant la mousmé
je ressortis me rafra”chir. Au loin, les sirènes commençaient leur concert en Do majeur
Je me sentis, soudain observé, elle était là, derrière moi, dans sa main gantée de noire, un
feu, le chien levé, prêt à défourailler.
Je la fixai, essayant mon rire le plus sardonique, et mon Ïillade pour Fantine en quête de
Valjean; pas rassuré, je réussis à articuler, désignant l'ami tue-tue: " tout ça, pour
moi, tu me fais le grand jeu, poulette ". Elle ne me répondit pas, comme je m'y
attendais, un truc du genre; " arrête ton char Ben-hur, y'a une roue qui coince " ou
" je vois que monsieur a des lettres de chambre ... à air " et rien que pour ça je me
mis à l'estimer. Non, elle ne dit rien ou plut™t si, elle poussa un petit cri, un gloussement
de provenance dyspepsique qui semblait m'intimer l'ordre de la suivre.

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