Avant que d'obtempérer franchement, je lui demandai, rapport à son gloussement toussif, si
elle sortait du sana. " Connais pas cette tôle " qu'elle me fit avec une moue qui n'avait rien
d'avenante. La fanfare policière s'éloignait maintenant : il y avait sans doute plus grave
ailleurs. Les flon flon keuk keuf s'estompèrent dans la nuit, coincés sur leur ut final. "
Colle toi donc là, les mains contre le mur, afin que je pratiquasse une fouille corporelle "
reprit mon égérie, le canon de son feu bien calé dans le creux de ma nuque. Je fis comme
elle disait, sans moufter. Et c'est qu'elle avait des mains expertes, ma Muse à drôle de
règne, pour te palper le haut, le bas, comme le milieu.
" Dis donc " qu'elle fit en pleine exercice, " t'as le dard qui se prend pour une mongole fière ou quoi ?
Il croit pt'être, Môssieur Popol, que c'est l'heure de ses étirements ? dis lui de se remettre au
r'pos, sans quoi je lui crève les ballastsŠ ".
Malgré la menace, j'ouvris la bouche,
histoire de savoir ce que je foutais là, dans la position du FTP MOI contrôlé par la
milice, alors qu'on avait changé d'époque, de théâtre d'opérations, et que, visiblement,
les grognasses avaient d'ores et navrant le port de calibre en série.
Je n'eus pas le temps d'en placer une. Kùsack, que j'avais laissé dans la fliction la plus
totale, s'était refait une santé et gueulait comme un b¦uf dans la rue déserte " hé lopsa,
c'est commak que tu dis aur'voir ? " à destination de ma fouilleuse.
On peut pas dire qu'elle eut le temps de se retourner, disons qu'elle fit juste un demi-tour
avant de s'affaisser dans mes bras sans un soupir, dans le plus parfait genre Dormeuse du Val.
Je savais pas si ce type était moldave, valache ou transylvanien, mais, côté tir, il avait
pas suivi les cours du soir de la Foire du trône.
La Securitate, un peu, comme ça, pour voir, il était pas niable que ça vous formait un
défourailleur de première.
J'avisai qu'il était peut-être temps que je m'impose dans la
conversation :
-" Qu'est-ce qu'on fait de la gonze maintenant ? ", je fis.
-" tou té demerdes " fut la seule réponse que j'obtins du compatriote de Mircea Eliade,
avant qu'il ne s'engouffre dans une Opel hors d'âge et disparaisse dans un crissement de
pneus à l'angle de la rue David Rousset et de l'avenue de Mexico.

Le roumain étant une langue latine, disons que j'étais dans la merda et, ce, jusqu'aux
aisselles de Guérande. La seule veine c'était que nos agissements avaient pas attiré la
grande foule, vu qu'on se serait cru dans un congélo où le vent se serait mis à mugir. Un
temps à pas promener ses prions. Connaissant le Français, et son irrépressible propension
à composer le 17, je m'attendais nonobstant à voir surgir à tout moment la Maison Poulaga
dans son halo bleuté. Aussi expédiais-je la radasse, désormais pauvre mannequin
désarticulé, au fond du coffre de ma tire, et décidais de décoller de l'endroit au plus vite.
Une fois au volant, je repris mes esprits et essayai de récapituler.
Mon coup de blues avait de sacrées conséquences : on se laisse aller à prendre un verre
dans un bar en déshérence, histoire de broyer du noir en toute sérénité, et on tombe sur un
Rom qui n'a rien d'agricole, maniant aussi bien l'opinel que le Beretta. Problème :
admettons que pour le Gros il s'agissasse bien d'un accident ; pourquoi est-ce que que
cette peau de valache avait buté la fille ?
Ca servait à rien d'embrouillaminiser les choses davantage.
D'ailleurs, j'étais arrivé aux falaises. Çà faisait floc floc en contrebas, marée haute : un petit
plouf et notre pouf retrouvait l'élément liquide.
J'l'avais suffisamment lestée pour qu'elle refasse pas surface avant la St Glin-Glin.
On aurait dit que je faisais ça tous les jours. Je remontai dans la voiture et me mis en quête
d'un petit hôtel avec vue.
L'aube pointait et j'avais besoin d'une bonne partie de baise avec Morphée.

Je fus réveillé vers midi par un bruit d'aspirateur qu'on passait dans le couloir. Le temps
de me reloquer, de régler la note, et j'étais devant un café, au bar des Flots bleus. Il y
avait un drôle de baston dans mon for intérieur : des uns qui disaient que je ferais mieux
de prendre le large, d'autres que je risquais rien, vu que le seul témoin de toute l'affaire
c'était Kùsack, et que c'était aussi lui le dézingueur.
Ouais, faisaient les uns, sauf que le cousin de Cioran était du genre cynique ta mère, ton
père, ton frère et tes s¦urs, et qu'il pouvait bien lui traverser l'esprit de me foutre dans
la merde. Je finis par donner mon avis pour que cesse l'intérieur tumulte : ce type
était visiblement timbré mais, si il avait voulu me descendre il en avait tout le loisir pas
plus tard que hier soir, y'avais donc pas de quoi en faire une colique dans les prés.
Je posai sept francs sur le zinc, satisfait, en bon kantien, de ma faculté de jugement.
En me retournant, je vis passer à travers la glace du café des Flots bleus la silhouette
d'une femme qui correspondait à s'y méprendre à celle que j'avais précipitée de la falaise
quelques heures plus tôt.

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